incompletude

Há quem colecione selos, quem colecione títulos, quem colecione livros. 
E é feliz por isso.
Há quem colecione idéias e sonhos que nunca conseguirão ser mais que simples quimera.
E pode ser bem triste.

Mas mais triste que uma coleção incompleta é a sensação de incompletude da vida.

A sensação de que falta, de que “quase...”

A sensação de que não foi ou não pode ser.

Aquela coisa que se sente e que no popular e nas poesias das gentes se encontra como “a saudade daquilo que não se viveu”.

Ahh a incompletude da vida! 
Esse vazio que nasce no peito relativo de cada um.  
E que dói.

Mas que também passa, com novas cores que um dia essa mesma vida traz, ou finge, por gostar tanto de brincar de ilusões.

em silêncio

Esse silêncio que não cala vai tomando forma.

E me tomando conta.  

E me roubando o ar.

E me matando as horas.

Queria eu poder matá-lo com um grito agudo.

Ou com a indiferença.

Ou com tranqüilidade.

Esse silêncio que me ensurdece e não me deixa ouvir meu mundo.

Me confunde as certezas.

Me aflige o peito.

Me estremece as vísceras.

Queria eu poder matá-lo com uma gargalhada alta.

Dessas que a gente solta e enrubesce a face.

Dessas que a gente só tem quando se escuta as próprias idéias.

E as reconhece.